15 de febrero de 2010, 15:21

Tortuosos son los sonidos de la masacre que se lleva a cabo, la razón destruye a todo sentimiento creativo recién nacido, su sangre se pudre en el piso y el hedor de la realidad se alza hasta mis narices nauseabundas y me droga en una ilusión que parece ser única posibilidad absoluta, me mareo y caigo, y trato de no respirar, es preferible morir que enfermarme mas, veo a mi alrededor solo enfermos delirantes, como es posible que yo sea uno de los pocos testigos de este homicidio, este atentado en contra de la imaginación, y ahora veo que estos enfermos son los que matan a toda idea creativa, solo por considerarlas ridículas o una amenaza a su droga. Prefiero ser condenado por ellos, que ser parte de ellos... mi único consuelo es saber que con su enfermedad se pudren y no podrán ver como una de las creaciones nace oculta y crece para destruir toda verdad y realidad establecida!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!